viernes, 14 de noviembre de 2008

Domingo



Origen del Domingo.




En el principio Dios creo la luz y vió que era bueno y entonces la separó de la obscuridad, poco tiempo después creó la tierra y todas las plantas y los animales, entonces vió que era bueno, poco tiempo después creó al hombre, a su imagen y semejanza y vió que no era tan bueno como el esperaba que lo fuera, fué entonces que le dió el libre albedrío y el hombre en su infinita soberbia comenzó a controlarlo todo, le puso nombre a las cosas, cambió el curso de los ríos, comenzó a contar los días y hasta se atrevió a ponerles nombre de acuerdo a su conveniencia.




Fué entonces que Dios, al regresar de un diplomado que tomó en una universidad de Europa, se dió cuenta que los Judíos habían consagrado el sábado en su honor, aunque cabe aclarar que los judíos al no entender la lengua que se hablaba en otros países le pusieron a Dios un nombre diferente y es así que desde entonces ellos dedican éste día a descansar y a orar, poco tiempo después a alguien llamado Constantino se le ocurrió la idea de que el Domingo deberían consagrarlo al Señor y ordenó a su pueblo no hacer nada manual, sólo se permitiría utilizar el dedo índice para cambiar canales con el control remoto.




Dios entonces se dió cuenta de que si los Judíos no lo necesitaban los sábados y los cristianos no lo necesitaban los domingos tendría entonces la oportunidad que tanto había deseado desde que se le ocurrió crear al mundo, tomó su maleta, empacó sus pocas cosas y montado en su motocicleta enfiló con rumbo a la carretera no sin antes dejar en todas las farmacias del mundo una buena dosis de aspirinas, ésto obviamente para ayudar a los mortales a combatir las jaquecas que seguramente el chamuco les sembraría en la cabeza por no utilizar el cerebro los fines de semana.




Desde entonces, los fines de semana sólo se deja una guardia de ángeles para las emergencias, éstos tienen la facilidad de encontrar a Dios con sólo mandarle un mensaje de texto o a través de un podcast a su browser.





viernes, 19 de septiembre de 2008

De Reojo


El aire huele raro, no es el mismo aroma de ciudad-smog al que tanto nos hemos acostumbrado, es un olor diferente, a veces me recuerda el olor de la pólvora en las fiestas de mi pueblo, pero ésta vez mezclado con un cierto aroma a gas o a coladera o a ropa vieja o suciedad o a miedo...

sí, eso es mi ciudad huele a miedo, miedo que se nota en la mirada de las personas que como sonámbulas caminan sin rumbo, como buscando algo o a...alguien.


Este olor que se mete en los pulmones, el tufo que desprenden los líquidos corporales en descomposición, que se mete en la nariz y en el cerebro, que te cala los huesos, el alma y que no te deja dormir aunque pasen los años... los años.


¿Quien iba a pensarlo siquiera? no podíamos, era algo tan ajeno a nuestra realidad, algo que sólo viéndolo, palpándolo, respirándolo pudimos creer y lo pudimos creer porque lo vimos, estabamos absortos, sorprendidos de tanta desgracia, de tanto polvo, de tanta humedad escapando por todas partes, reblandeciendo la tierra y nuestros corazones.


Ahi estábamos, cumpliendo nuestro trabajo y tratando de ser útiles de vez en cuando, pero era algo realmente difícil para quien no está acostumbrado a la cercanía de la muerte, ésa señora pálida que ésta vez se sirvió con la cuchara grande. Difícil en verdad era saber que debajo de ése montón de piedras hubo gente que se dedicó a buscar los relojitos, las pulseras o lo que pudiera caber en sus bolsillos sin que se notara tanto, saber que debajo había también cuerpos de pequeñas princesas truncas ataviadas en uniforme de escuela comercial, privadas de futuro, privadas de sus sueños, arrancadas de tajo y sin despedida de sus familias que no acababan de creer lo que había pasado, caminabamos tratando de no mirar lo que bien sabíamos que estaba ahí, a veces nos tocaba la guardia nocturna y recorríamos con cubrebocas las calles de nuestra fatua y otrora orgullosa "Zona Rosa" con cierto temor mirando de reojo a nuestras espaldas y a los montones de escombros que a pesar del tiempo transcurrido aún me parece verlos en el mismo sitio.


Son 23 años ya y a veces, los sueños-pesadilla regresan; me veo tratando de ayudar a alguien, orientando a mujeres sin rostro, recibiendo una naranja para la sed de manos sin cuerpo, caminando en círculos eternos rodeado de escombros que se repiten y se repiten , pierdo a mis compañeros, los veo de lejos arriba de un montón de piedras, escucho sus voces pidiendo ayuda, corro, los busco... y de repente me veo sólo, infinitamente solo en mi ciudad destruida, a veces también despierto sudoroso y con ese maldito olor metido en la nariz!


martes, 10 de junio de 2008

TRES VISIONES TRES


Y tú, donde estabas hace 37 años?


Pregunto esta vez a unos amigos artistas plásticos que como cada año se encuentran en el Auditorio "Che" Guevara, algunos de ellos traen su maqueta bajo el brazo, sus materiales para hacer una "intervención" en las calles de San Cosme, otro quieren hacer una "instalación" en pleno Zócalo de la Ciudad más grande del mundo, antes de partir sólo tres de ellos me contestan:


Ella (Eréndira Muñoz, "Performancera" autodidacta) dice: ¿¿¿Hace cuantooo??? no maches, yo todavía no figuraba en los planes de nadie, de hecho aún hoy no estoy convencida de haber estado nunca en los planes de nadie, verás: mis padres creo que estuvieron juntos algo así como dos semanas después de que yo nací, luego él se marchó y nunca más lo he vuelto a ver, parece que él sí termino la carrera, carrera en la que obviamente ni mi mamá ni yo estabamos invitadas, ja!... bonito cabrón resultó, no crees? De eso que te cuento hace apenas veintidos años, así que como iba a estar yo en los planes de nadie hace treinta y.... cuantos dices?


Él ("Anthrax" se hace llamar, artista del spray, odia que lo llamen graffitero)comienza así: Mira yo me acuerdo de hace treinta y..... no cabrón como crees! si apenas voy a cumplir veintinueve el més que viene, lo que si sé es que yo debo haber sido una especie de ángel o algo así, déjame explicarte: a veces veo las fotos de aquel suceso e inevitablemente.... las odio! Odio, las fotos en blanco y negro, odio la pasividad de las personas que desde la banqueta observaban la madriza que les ponían a los estudiantes, odio a los pinches policías (los de ayer y los de ahora) que sirvieron de "muro" para evitar que se les fugara alguno, odio esos rumbos, odio el silencio cómplice de la matanza, me da mucho coraje ver que la ciudad estaba dividida en dos como las pinches fotos viejas: sólo en blanco y negro y en áquel tiempo o eras negro (como las bocas de los fusiles M1 de los Halcones) o eras Blanco (como los blancos de la feria) no había más...sí yo creo que éra un ángel o algo así y a veces me imagino que todo éso lo ví desde el aire, así como flotando, inclusive me ha llegado en sueños el olor a pólvora y los sonidos de los pies que corrían para ponerse a salvo de los mastodontes aquellos, mmm no sé realmente donde estaba, pero que onda le vas a caer al zócalo o que?


Ileana (Ella sólo va a acompañar a su novio, que se dedica a los tambores africanos) me comenta: a mí de alguna manera sí me duele el mentado "Halconazo", mi madre me platica que ella acompañaba a mi tío al mitin aquel que salió del Casco de Santo Tomás; cuando comenzaron los golpes y los balazos mi mamá, que en ese entonces tendría como quince años, corrió lo más rápido que pudo y se escondió en el quicio de una vecindad, estaba segura de que mi tío Ramiro venía atrás de ella, nunca se dió cuenta de que a mi tío lo habian alcanzado las balas que dispararon los méndigos esos! dos días estuvo en esa vecindad, la primera noche, escondida en los tinacos, lugar a donde no se les ocurrió buscar a los tipos que entraron a los patios buscando estudiantes para llevárselos quien sabe a donde, todo el día siguiente se hizo pasar como hija de una familia de profesores que le dieron cobijo y le ayudaron a llegar a su casa por la noche del día once. Estar aquí hoy es, de alguna manera, buscar en las banquetas de San Cosme una huella de sangre, o algún indicio de que mi tío estuvo y murió allí hace treinta y siete años nada más, yo creo que cada que voy a San Cosme, puedo sentir la presencia de mi tío, le platico de mi mamá y de como lloró por su ausencia, le cuento cuanto me hubiera gustado conocerlo y luego... como cada año desde que vengo, termino llorando ante la indiferencia de la gente que se me queda mirando y se va....se va como se fueron los tíos , las hermanas y los primos de tanta gente que , como mi mamá también lloran cada 10 de Junio!

jueves, 28 de febrero de 2008


Y…..¿QUE DICE EL MANUAL??

MARTES 26 DE FEBRERO, SON LAS 07:08 CIRCULO SOBRE CALZ. DE LAS BOMBAS, INTENTO DIRIGIRME HACIA EL EJE 3 ORIENTE, PARA LO CUAL HAY QUE ATRAVESAR CANAL DE MIRAMONTES, EL SEMÁFORO APENAS SE ACABA DE PONER EN VERDE CUANDO METO PRIMERA, CIRCULO SOBRE EL SEGUNDO CARRIL, CUANDO A MI DERECHA Y YA PASANDO MIRAMONTES UN JEEP ROJO 4X4 CONDUCIDO POR (EL COMENTARIO MISÓGINO PARA VARIAR) ¿QUIEN CREEN?.........
!PUES POR UNA MUJER!! FALTABA MÁS LA CUAL INTENTA ARROLLARME PARA COLOCARSE ENFRENTE DE LA POSICIÓN QUE LLEVO Y PODER LLEGAR A TIEMPO A SUS ACTIVIDADES (DEJAR AL NIÑO, TOMAR EL CAFECITO, CHARLAR CON LA CHUCHIS Y NO SÉ CUANTAS MÁS, QUE EN CASO DE NO ATENDERLAS, SEGURAMENTE EL PAÍS COLAPSARÁ, DE ESO ESTOY SEGURO) YO DESACELERO A MI BLUSERA, ESQUIVO EL GOLPE MANIOBRO HACIA EL CARRIL DERECHO (EN ÉSTE MOMENTO ENCUENTRO UNA CARTULINA MENTAL CON LA MEJOR MENTADA QUE TENGO GUARDADA Y LE PONGO DEDICATORIA: CON APRECIO PARA LA CONDUCTORA DEL JEEP ROJO, ATTE. BLUESMAN), MI BLUSERA RESPONDE BIEN, ENFRENTE DE MÍ, UN CHARCO ORIGINADO POR LOS PUESTOS DE TACOS QUE A ESA HORA SE PREPARAN A INICIAR SU VENTA, LODO, GRASA Y JABÓN, MI BLUSERA BAILA CHA-CHA-CHA, INTENTO CALMARLA, BUSCO EN MIS ESTANTES CEREBRALES: GAVETA M DE MANUALES, CAJA 654, CAJÓN 32, ULTIMO ESCALÓN Y AHI ESTÁ EL MANUAL DE PILOTAJE Y CONDUCCIÓN DE MOTOCICLETAS QUE ME ACABO DE CHUTAR HACE UNOS DÍAS, LAS FRACCIONES DE SEGUNDO CORREN.... MMMM NO ENCUENTRO NADA RELACIONADO NINGÚN CAPITULO QUE SE TITULE: "CONDUCCION EN ZONA DE TAQUERÍAS", SE ME VIENE A LA MENTE UNA FRASE DE CARICATURA: "HECHEEEEENNN PAJAAAAAA"
Y ALLÁ VA BLUESMAN CON TODOS SUS 102 KILOS DE BLUES, LA DEFENSA ME SALVA LA PIERNA, QUE POR PRECAUCIÓN DIOS DE ALGUNA MANERA METIÓ EN LA ALFORJA DERECHA.
OTRO TAQUERO ME AYUDA A LEVANTAR LA MOTO Y LOGRO SACAR LA PIERNA, ME LEVANTO, CUENTO TODOS MIS DEDITOS Y MIS MUELAS (SÓLO SIGUEN FALTANDO LAS QUE ME TIRÓ EL COLUMPIO ÁQUEL), ENTRE DOS LEVANTAMOS A LA BLUSERA QUE SÓLO SE QUEJA DE TRAER CHUECA LA TIJERA, Y UN POCO TORCIDA LA MANIJA DEL FRENO, POR LO DEMÁS ARRANCA SIN PROBLEMAS.
LLEGO FINALMENTE AL TRABAJO, A ESTA HORA YA COMIENZA A SENTIRSE EL GOLPE EN MI HUMANIDAD, CREO QUE TOMARÉ ALGO PARA DESINFLAMAR EN CUANTO LLEGUE EL SERVICIO MÉDICO, EL CONSUELO: SEGURAMENTE LA DAMITA ESQUIZOFRÉNICA AQUELLA DEL JEEP, LLEGÓ TARDE A SU CITA Y TOMÓ SU CAFÉ FRIO.(DIOS NOS GUARDE DE ENCONTRARNOS MÁS DE ÉSTAS) CONCLUSIÓN......
OOUUCH!
P.D. (ES LA PRIMERA VEZ QUE ME CAIGO EN MI VIDA)
P.P.D. (COMO DICE LA CANCIÓN: SI LA VEEEENN, ALÉJENSE DE ELLA Y DEDIQUENLE ALGÚN CUMPLIDO DE MI PARTE)
PPPD: OTRA VEZ.......OOOOOUUUCH!

lunes, 18 de febrero de 2008


YO, COMO LOS MÚSICOS DE CAFÉ TACUBA, TAMBIÉN EXTRAÑO A RAROTONGA!

Y COMO NO HABRIA DE HACERLO SI CASI CASI FUERON MIS LIBROS DE TEXTO CUANDO YO APENAS ERA UN ADOLESCENTE Y, ¿POR QUE NO DECIRLO? FUERON MIS INICIOS AL CULTIVO DE UNA ADMIRACION MUSEÍSTICA AL PORTENTO DE MUJER QUE MARTES A MARTES SE ME PRESENTABA ANTE LOS OJOS.

APRENDÍ A LEER CON LOS FAMOSOS “CUENTOS” , COMO EUFEMÍSTICAMENTE LE LLAMABAN LAS ABUELITAS DE MI RUMBO A ESAS REVISTAS, ANTE LA AUSENCIA DE LIBROS QUE MOTIVARAN MI INTERÉS POR LA LECTURA, LA LEJANÍA DE LA BIBLIOTECA Y LA FALTA DE TIEMPO DE MIS PADRES PARA LLEVARME A ELLA.

REVISTAS QUE ERAN ILUTRADAS POR ALGÚN DIBUJANTE DE LOS MUCHOS QUE TRABAJABAN PARA LA EDITORIAL “VID” Y QUE BAJO EL SELLO DE “LAGRIMAS, RISAS Y AMOR” SEMANA A SEMANA ME HACÍAN IMAGINAR LOS LUGARES LEJANOS EN LOS QUE SE DESARROLLABAN LAS HISTORIAS QUE AHÍ SE ESCRIBÍAN, HISTORIAS COMO LA DE “CANEK” EL MAYA FUSTIGADO POR EL DEFORME SABONAROLA, “EL MEDALLON DE UTUKU”, LA HISTORIA DE LA INDEPENDENCIA DE HAITÍ, CON SUS PERSONAJES DE NOMBRES EN FRANCÉS, BALAM EL EMPERADOR ALBINO Y TANTAS OTRAS QUE CON EL PASO DEL TIEMPO , POR ALGUNA RAZÓN DESCONOCIDA PARA MÍ, FUI DEJANDO A UN LADO AL MISMO TIEMPO QUE TAMBIÉN DEJABA DE USAR LOS PANTALONES REMENDADOS QUE ALGUNA VEZ FUERAN DE MI HERMANO.

¿COMO OLVIDAR ESOS OJAZOS VERDES COMO EL MAR, ESA CABELLERA RIZADA Y ABUNDANTE, EL COLOR DE LA TIERRA EN SU PIEL, LA MARAVILLA DE SU CUERPO, LOS RASGOS FINOS Y DELICADOS DE SU ROSTRO? ¿COMO OLVIDAR AQUELA RELACIÓN QUE MANTUVIMOS, CASI IDÍLICA, CASI REAL, QUE ME HACIAN SALTAR LAS SIENES A PURO GOLPE DE SANGRE, QUE ME ACELERABA LOS SENTIDOS Y ME HACÍA SUDAR LAS MANOS?

NO, DE NINGUNA MANERA PRETENDO HACER UNA APOLOGÍA EN ÉSTAS LÍNEAS DE LOS FAMOSOS “COMICS”, LLAMADOS POMPOSAMENTE ASÍ POR LOS MERCADÓLOGOS QUE HOY EN DÍA NOS REMACHAN CON NÚMEROS DE “COLECCIÓN” QUE , AL PRECIO DE UNA SERIE COMPLETA DE AQUELLOS AÑOS NOS VENDEN COMO SI DE SU COMPRA DEPENDIERA NUESTRA PERMANENCIA EN ÉSTA TIERRA.

LAMENTABLEMENTE ES CIERTO, RAROTONGA SE MURIÓ, YA NO PODRÉ HACERLA MÍA CADA MARTES…. PERO TAMBIEN ES CIERTO QUE A PESAR DE TANTOS AÑOS IDOS, AÚN LA EXTRAÑO!